Fanne buon uso.

Non fare nulla che noi non faremmo.

Buona condivisione.

Puoi scegliere fra 3 formati:

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Quindi a luglio rimane una data sola:

Mercoledì 23 luglio, CESENA
h. 21.00, rassegna “Autori sotto le stelle”, Chiostro di San Francesco
Una collaborazione tra Libreria Mondadori e Assessorato alla Cultura
IN CASO DI MALTEMPO gli incontri si terranno al Cinema San Biagio

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Leggere Stella del mattino a Shanghai
Considerazioni dall’altra metà di Blackswift
(la prima metà s’era espressa qui)

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Un annuncio non direttamente collegato a SDM, ma che è giusto comunicare anche qui, vista l’impossibilità di spedire un Giap:

Il nostro “Corto di carta” (racconto allegato al “Corriere della sera”) arriverà in edicola non il 12 luglio, come precedentemente annunciato, bensì il 19 luglio. Il titolo è American Parmigiano.
L’idea ci è venuta chiacchierando col nostro agente letterario – il comandante Heriberto Cienfuegos – di Benjamin Franklin e di una sua lettera del 1769 all’amico John Bartram, in cui scriveva:
“Confesso che se durante i miei viaggi in Italia trovassi una ricetta per fare il formaggio parmigiano, mi darebbe più soddisfazione di qualunque iscrizione su qualunque pietra.”
Da questa suggestione abbiamo tratto un apologo su proprietà intellettuale, brevetti, diversità culturale e “fuga dei cervelli”.

L’uscita di American Parmigiano è l’ultimo atto della nostra Offensiva di primavera, composta dalle seguenti uscite (on line e su carta):
Previsioni del tempo (Verdenero, Edizioni Ambiente)
New Italian Epic (on line, memorandum + discussione)
Stella del mattino (Einaudi Stile Libero)
Grand River (Rizzoli 24/7 Stranger)
Momodou (racconto incluso nell’antologia Crimini italiani, Einaudi Stile Libero)
American Parmigiano (I “Corti di carta” del Corriere)

La linea dell’orizzonte, netta come un taglio di spada, divide la terra dal blu viscoso che la sovrasta. A perdita d’occhio, pura assenza. Di cose, piante, animali. Un nulla uniforme, senza barriere per lo sguardo. Muoversi o restare fermi non sembra fare differenza. Eppure le ombre cortissime precedono i dromedari, che avanzano sulla superficie lattea con passo inesorabile. Gli esseri umani siedono in bilico, fluttuanti, i volti bendati perché il riverbero non bruci gli occhi. Procedono in fila, muti e ciechi, affidati all’istinto del cammino, lo stesso da mille anni, da quando il primo pellegrino attraversò quella distesa, percependo la propria finitezza, insieme alla sofferenza fisica che lo avvicinava a Dio, il Clemente e Misericordioso.
Soltanto quando il sole abbandona lo zenit appare il profilo delle colline e le distanze riacquistano proporzione. I monti galleggiano su un lago d’acqua che pian piano si dissolve al passaggio, un gioco di rifrazioni e calore per tentare lo spirito degli uomini, che possono soltanto implorare un rapido tramonto.
La prima stella è già sopra di loro quando la marcia si arresta ai bordi di un pozzo. Dopo l’isolamento imposto dalla fatica del giorno, sul suolo freddo e inospitale si accende una parvenza di vita comune. Qualcuno intona una preghiera, gli uomini scoprono il volto e si genuflettono sulle stuoie, a lungo, quasi fossero troppo stanchi per rialzarsi e piegarsi ancora, bere, nutrirsi, perfino troppo stanchi per dormire. Mentre gli ultimi bocconi di farina abbrustoliscono sul fuoco, si può ancora interpellare qualcuno, chiedere la consolazione di una storia. Gli occhi si volgono verso il più anziano, la barba striata di grigio, il volto arrossato dal sole. La voce vibra sul ritmo di una litania. Racconta della guerra santa degli arabi contro i loro padroni turchi, sotto la guida luminosa dell’emiro Feisal, la benedizione di Dio scenda su di lui e sui suoi comandanti. Combattenti leggendari i cui nomi fanno tremare i nemici. Lo sceriffo Ali Ibn El Hussein. Lo sceriffo Nasir. L’emiro Nuri Shaalan. Auda Abu Tayi, il più grande guerriero d’Arabia. El Urens, che ha portato agli arabi il Dono di Nobel, un’arma che rende invincibili, tanto potente da piegare il ferro e frantumare la roccia. I turchi non hanno tregua, i loro treni blindati, carichi di cannoni e mitragliatrici, non possono nulla contro quella forza che li schianta e li decapita, trasformandoli in ammassi di ferraglia, dove vanno a farsi la tana gli sciacalli.
Le fiamme del falò prendono le forme di cavalieri al galoppo, avvolti in una nube di polvere e fumo. Gli uomini scrutano l’oscurità che li circonda, le orecchie tese, come per cogliere l’eco delle esplosioni attraverso il deserto.
Quando tornano a guardarlo, il vecchio si è già coricato su un fianco, lasciandoli preda di quelle visioni di vittoria. Uno dopo l’altro si rassegnano a imitarlo, consapevoli che il sonno sarà lieve sotto le stelle.