{"id":6122,"date":"2011-11-14T11:54:25","date_gmt":"2011-11-14T09:54:25","guid":{"rendered":"http:\/\/www.wumingfoundation.com\/giap\/?p=6122"},"modified":"2017-12-09T11:01:43","modified_gmt":"2017-12-09T10:01:43","slug":"volodja-di-wu-ming-1-testo-audio-intervista-e-link-assortiti","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.wumingfoundation.com\/giap\/2011\/11\/volodja-di-wu-ming-1-testo-audio-intervista-e-link-assortiti\/","title":{"rendered":"\u00abVolodja\u00bb, di Wu Ming 1. Testo, audio, intervista e link assortiti"},"content":{"rendered":"
Tamb\u00e9 en Catal\u00e0<\/a><\/strong><\/h5>\n

\"Quest'autunno<\/p>\n

Wu Ming 1 legge Volodja<\/em> alla “Casa nel parco” di Mirafiori Sud, Torino, 12 novembre 2011<\/a><\/strong> (18’04”)
\nWu Ming legge Volodja alla “Casa nel parco” di Mirafiori Sud, Torino, 12 novembre 2011<\/strong>\u00a0(18’04”)<\/p>\n

Per ascoltare seguendo il testo, clicca su Play. Per scaricare il file audio, clicca sulla freccia rivolta verso il basso.<\/p>\n

Per [gli operai] la poesia perde fatalmente ogni significato. Non resta loro che il linguaggio. I padroni non gliel’hanno tolto, hanno troppo bisogno che lo conservino, ma l’hanno castrato per privarlo di ogni velleit\u00e0 d’evocazione poetica, riducendolo al linguaggio degenerato del \u00abdare\u00bb e dell’\u00abavere\u00bb.
\nBenjamin P\u00e9ret, \u00abLa parola a P\u00e9ret\u00bb, 1943<\/p><\/blockquote>\n

<\/p>\n

[…] Obiettivamente | descriver\u00f2 un uomo | del sistema: | il \u00abburocrate\u00bb. | In cima la calvizie, | in basso i talloni, | insomma un organismo come un altro. | Ma dentro | al posto della voce ha | un apparecchio per il conio |\u00a0 di alcune locuzioni.
\nVladimir Majakovskij, \u00abUomini artificiali\u00bb, 1926<\/p><\/blockquote>\n

\"B.

B. B. \u041c\u0430\u044f\u043a\u043e\u0432\u0441\u043a\u0438\u0439<\/p><\/div>\n

 <\/p>\n

Le giornate furono diverse, dopo che il poeta si accamp\u00f2 in fabbrica. Che tra l’altro, esattamente dove<\/em> si accamp\u00f2 non lo sa nessuno, non lo sapeva nessuno nemmeno allora, potevi al massimo tirare a indovinare, comunque non c’erano dubbi sul fatto che dormisse in fabbrica, gettato in qualche anfratto o sgabuzzino, o in una stanza chiusa da chiss\u00e0 quanto, qualche angolo dimenticato da tutti… Doveva per forza dormire l\u00ec, perch\u00e9 nessuno lo aveva mai visto entrare o uscire. Invece, sbucava nei reparti a ogni turno, di giorno e di notte, con la giacca stazzonata, la camicia gialla che si potevano sbirciare gli aloni di sudore sotto le ascelle, tutto spettinato, la barba ormai di molti giorni. Pareva un accattone, un vagabondo, ma con un bel portamento. Delle volte sbucava da un sottopassaggio, pu\u00f2 darsi che dormisse l\u00e0, perch\u00e9 lungo quei cunicoli ci sono delle porte che chiss\u00e0 cosa c’\u00e8 dietro. Ad ogni modo, si piantava dove tutti potessero vederlo e declamava, declamava, declamava e, gira che ti rigira, prima o poi passava in tutte le sezioni. Aveva una voce squassante. All’inizio lo avevano preso per matto, gli avevano chiesto: – Ma tu chi sei?
\nAveva risposto di chiamarsi \u00abValodia\u00bb, \u00abVolodia\u00bb, una cosa del genere.
\n– Strano cognome che c’hai, cos’\u00e8, gallurese?, di certo non calabrese, e comunque, compagno, ci fa piacere quello che dici per\u00f2 d\u00e0i, non stare a fare il matto, taglia la corda prima che ti caccino a pedate.
\nLui per\u00f2 aveva detto:\u00a0 – Tranquilli, non mi possono vedere.
\nE noi: – Come sarebbe a dire, non ti possono vedere?
\nEppure era vero! Lo vedevano e sentivano soltanto gli operai, non importava il cosa e il dove: lo vedevano i gruisti, i carrellisti, quelli delle Presse, quelli dei torni, della Lastroferratura… Ma solo gli operai, non i capi squadra, non i capi reparto, men che meno i capiofficina e i guardioni, figurarsi i pezzi pi\u00f9 grossi, che comunque non li vedevi quasi mai. E nemmeno quegli impiegati della palazzina che ogni tanto passavano con fasci di carte, di corsa, perdendo graffette (cazzo, me le ricordo quelle graffette, stavano ovunque: sul pavimento, dietro le porte, sotto le scarpe).
\nNemmeno i crumiri vedevano Volodia, bench\u00e9 fossero operai pure loro. Insomma, tagliamo la testa al toro: Volodia lo vedevano e sentivano soltanto i compagni, per giunta senza distinzioni settarie: sindacato ma non necessariamente, PSIUP, gruppettari (non ricordo se li chiamavamo gi\u00e0 cos\u00ec), filocinesi (qualcuno li chiamava gi\u00e0 \u00abemme-elle\u00bb) e perfino Ameduri, che si definiva \u00ablibero pensatore\u00bb, e Bovenzi, che mezzo scherzando si diceva un \u00abcomunista generico\u00bb, cio\u00e8 senza sigle. Gli altri non vedevano Volodia perch\u00e9 non era nel loro mondo, punto. In fabbrica ci sono due mondi, mica uno, e Volodia era nel nostro.
\nSe c’era una \u00abzona grigia\u00bb? Operai che non erano compagni n\u00e9 merde? Ma certo! Solo che, quando si va – anzi, si torna<\/em> – al dunque, ma davvero davvero al dunque, il mondo si divide in due: ci sono gli sfruttati, e ci sono gli sfruttatori. Noi lo abbiamo capito pi\u00f9 tardi, che Volodia era l\u00ec perch\u00e9 il mondo della fabbrica tornava al dunque. Volodia era venuto a dividere il mondo in due. E il sintomo era: qualcuno lo vedeva, qualcun altro invece no.
\nUna volta, addirittura, quella merda di Pirasto, un feldmaresciallo dell’Officina 22, era passato attraverso<\/em> Volodia, come se il poeta fosse fatto di vapore. Era diventato evanescente per una frazione di secondo, poi, quando Pirasto lo aveva superato, era tornato come prima. E pareva che manco lui se ne fosse accorto, perch\u00e9 non aveva perso una battuta del poema, stava dicendo: Anche Lenin \/ ha cominciato \/ dall’ABC<\/em>, e fai conto che Pirasto gli \u00e8 passato in mezzo fra l’A e la B. Quel giorno l\u00ec, devono esserci rimasti a bocca aperta – si fa per dire – anche i pistoni e gli alberi motore.
\nSiccome all’inizio una delle domande era: – Ma dov’\u00e8 che mangia, quello l\u00ec? (\u00abquello l\u00ec\u00bb nel senso di Volodia, non di Pirasto), perch\u00e9 di certo non veniva alla mensa, bene, dopo quell’episodio di Pirasto l’abbiamo capito che Volodia stava nel nostro mondo ma non proprio come ci stavamo noi. Lui veniva<\/em> nel nostro mondo, e non andava<\/em> in quello dei padroni e dei leccaculi, ma diciamo che… Insomma, era nel nostro mondo, non del<\/em> nostro mondo. Quindi, secondo noi non aveva proprio bisogno di mangiare. Cos’\u00e8 che hai detto? Ah, s\u00ec… Eh, forse. Noi quella parola l\u00ec non l’abbiamo mai usata, \u00abspirito\u00bb. Gli operai non parlano degli spiriti, o almeno non a quei tempi. Gli spiriti son roba da borghesi che fanno le sedute spiritiche, fanno ballare i tavoli e tutte quelle robe l\u00ec. Al massimo, una volta, ho sentito un tornitore che diceva \u00abfantasma\u00bb, ma lo stava dicendo a un compagno che era molto dimagrito, gli diceva: – Pari un fantasma, pari, ma mangi?
\nComunque dicevo: le giornate furono diverse dopo che Volodia si accamp\u00f2 a Mirafiori (che poi lo siamo venuti a sapere dopo, che \u00abVolodia\u00bb in russo \u00e8 il diminutivo di Vladimiro).<\/p>\n

\"Victor<\/p>\n

Stanotte ho sognato Victor Sklovskij. Eravamo a Norderney, vestiti di chiaro, sulla spiaggia. Il mare invitava a viaggi primordiali, viaggi sognati per lunghi mesi quand’eravamo feti e poi scordati, ma ogni tanto… Come una scossa, un sussulto, barlumi di memoria pre-individuale: l’arca di No\u00e8, la spedizione degli Argonauti, la nave di Odisseo, il liquido amniotico… Il mare era un invito a nascere di nuovo. Eravamo su un’isola a Nord, si parlava tedesco. Sklovskij e io catturavamo granchi. Eravamo innamorati di qualcuno. C’era gi\u00e0 stata la rivoluzione, vivevamo una parentesi di quiete. Sklovskij era arrivato da Berlino, io non so pi\u00f9 da dove. Non eravamo soli. Non sapevamo ballare. La sera, nel salone dell’albergo, guardavamo le evoluzioni di madri con padri, padri con figlie gi\u00e0 sposate, madri con figli adolescenti. Pensavamo alla Russia, tutti i giorni, sempre, anche mentre catturavamo i granchi o ci struggevamo per le amate. Correvano storti, i granchi. Le chele sembravano guantoni da boxe. Li rigettavamo nell’acqua bassa. La rivoluzione mi attendeva, sbuffante. Dovevo tornare, fare il mio dovere. Non ricordo come and\u00f2 a finire: ho un buco nella memoria. So che sono morto, questo s\u00ec. So che questo \u00e8 l’avvenire, questo s\u00ec. C’\u00e8 ancora lo sfruttamento, c’\u00e8 il capitale. Ci sono amori infelici. Sono in Italia. Non oso domandare della Russia. Far\u00f2 anche qui il mio dovere di poeta. Ricordo il giorno della partenza da Norderney, il sorriso triste di Sklovskij. Ce la prendemmo comoda, perdemmo il treno. Nel sogno questo non succede. Corsi dietro alla locomotiva, e Sklovskij con me, da buon compagno, anche se andavamo in posti diversi. Catturai il treno, tornai puntuale all’appuntamento con la Storia e con la sorte. A Sklovskij, mentre correva, si ruppe l’orologio. Chiss\u00e0 se rimarr\u00f2 sempre qui. Chiss\u00e0 se mi risveglier\u00f2 altrove. Chiss\u00e0 se questo \u00e8 un sogno. Non importa: sogno o realt\u00e0, far\u00f2 il mio dovere. Questi operai hanno bisogno di poesia.<\/p>\n

\"\"Era la primavera del ’69. Declamava i suoi versi per noi. Qualcuno dei compagni sospettava di conoscerlo.
\n– Vi dico che \u00e8 lui! Ci sono i suoi libri, alla sezione di Corso Sicilia. C’\u00e8 la foto. No, non so come si chiama, perch\u00e9 i libri sono in russo, le lettere sono diverse dalle nostre. Ricordo che prima del cognome c’era scritto \u00abB. B.\u00bb. – Bib\u00ec? Ma non ha detto che si chiama Volodia? – Poi un compagno che un pochino ne sapeva (o meglio, aveva orecchiato qualcosa) disse che in russo la \u00abB\u00bb si legge \u00abV\u00bb, e allora quel \u00abB.B.\u00bb era \u00abV.V.\u00bb, e allora ci stava che il nome fosse Volodia. – Ma glielo dobbiamo dire a quelli del partito che in officina \u00e8 comparso questo tizio? – chiedevano in diversi. Si decise che era meglio di no, c’era il rischio di esser presi per matti. E poi, mica era detto che chi non lavorava in officina lo potesse vedere. Forse era l\u00ec solo per noi. Un giorno il compagno che dicevo prima port\u00f2 il libro, in copertina c’era scritto proprio cos\u00ec, come mi hai fatto vedere tu: \u00ab\u0412.\u0412. \u041c\u0430\u044f\u043a\u043e\u0432\u0441\u043a\u0438\u0439\u00bb. – Ma s\u00ec, cazzo, \u00e8 Maiacoschi! – disse qualcuno, con un tono che nemmeno stesse parlando di suo fratello, come per dire: – Ignoranti! Non lo conoscete Maiacoschi! – Odd\u00eco, conoscerlo conoscerlo no, ma in diversi l’avevamo sentito nominare. Mai letto niente, per\u00f2. E di sicuro nessuno si era mai aspettato di vederlo a Mirafiori!
\nContinu\u00f2 ad apparire fino a poco dopo l’Autunno Caldo, poi svan\u00ec. Nessuno l’ha pi\u00f9 visto, e nessuno ne ha pi\u00f9 parlato. Te l’ho detto: c’era il rischio di esser presi per matti. L’ultima volta che l’ho visto? Me la ricordo s\u00ec. C’era un corteo interno e…<\/p>\n

\"VolodjaCORTEO INTERNO 1969<\/strong><\/p>\n

Compagno fischietto! Punzecchia
\nla Cartagine di cartilagine
\ndell’attenzione!
\nVolo di zanzara d’Ilio,
\npuntiglione-pungiglio
\nche tr\u00e0pana
\n(o forse \u00abtrap\u00e0na\u00bb? Perdonatemi, tovarisch,
\nsono russo!)
\nla fortezza dell’indolenza!<\/p>\n

Compagno megafono! \u00abMagnificasuono\u00bb
\nsignifica il tuo nome
\nla voce operaia rimbalza tra macchine e pareti.
\nSobbalza, il crumiro,
\nchiamato al corteo per le officine.<\/p>\n

Compagna ramazza! Tu batti sui cassoni,
\ntu batti, caos suoni
\ndi losanghe di tuoni conficchi le punte
\nnelle bianche e rosse coccarde
\ndei capi squadra.<\/p>\n

Compagni tamburi di Mirafiori! Compagne corde!
\nVoi cingete i tentennanti come vitelli
\nsarchiate i capi reparto come erbacce
\nscrollate medagliette bianche e verdi
\ntrascinate con voi chi non marciava.<\/p>\n

E voi sarchiati, compagni-a-forza,
\ncostretti a brandire bandiere vermiglie
\nVoi vessavate berciavate bersagliavate
\nper conto di Agnelskij
\nguardatevi ora!
\nRipetevate gli ukase del padrone
\ncome tanti parrocchetti
\nvi vedesse adesso il parroco, che figura!
\n(Gi\u00e0, ma che vi parlo a fare?
\nPerch\u00e9 mi rivolgo a voi?
\nNon mi vedete n\u00e9 sentite.)<\/p>\n

Il corteo spezza la fabbrica
\nattornia i guardioni e danza in cerchio
\n\u00abAgnelskij, l’Indocina
\nce l’hai in officina!\u00bb
\n\u00abHo! Ho! Ho!
\nHo Chi Mihn!\u00bb
\n(Ricordo quel compagno annamita.
\nLo incontrai a Mosca
\ntante epoche fa.)<\/p>\n

Fosse solo per questo momento
\nce l’ha il movimento il potere
\ne adesso si va all’aperto,
\nHo! Ho! Ho!<\/p>\n

La palazzina degli impiegati:
\ndue ali di operai inferociti
\nbocche di Bonifacio del \u00abvento dell’Est\u00bb
\ne in mezzo incedono, strattonati, stazzonati,
\ngli \u00abuomini artificiali\u00bb
\ni burocratchik.<\/p>\n

Gettate, compagni, le monete da cinque lire!
\nAnche i delfini possono volare
\n\u00e8 un mare di facce attonite a guardarvi.<\/p>\n

Compagni telefoni! Non \u00e8 pi\u00f9 bello
\nessere usati cos\u00ec
\ndall’operaio che chiama la madre o la sposa
\nrimasta al paese, ch\u00e9 tanto paga Agnelskij
\npiuttosto che per il profitto
\npiuttosto che per il maltolto?<\/p>\n

Compagni, io vi ringrazio!
\nPerch\u00e8 da tanto tempo
\nnon so nemmeno da quanto
\nnon marciavo come ho marciato con voi.
\nMi ritengo soddisfatto.
\nLa poesia \u00e8 nelle cose.<\/p>\n

Volodja si addormenta
\ne sorride.<\/p><\/blockquote>\n

Ricordo che qualcuno lo scrisse sul muro di cinta, hai presente quelle case con la lapide: \u00abQui ha dormito Garibaldi per sbaglio\u00bb, \u00abQui ha dormito Rossini sorpreso da un temporale\u00bb… Una mano anonima lo scrisse sul muro, con un pennello rosso, di notte:<\/p>\n

IL FANTASMA DI MAJAKOVSKIJ
\nHA RIEMPITO DI POESIA MIRAFIORI<\/p><\/blockquote>\n

Credo non fosse passata nemmeno una settimana, quando, uscendo stanchi dalla fabbrica o diretti ai cancelli per l’inizio del turno, la lingua che sembrava uno straccio imbevuto di caff\u00e8, fosse giorno oppure sera, da dietro un parabrezza o stretti nei giacconi in attesa dei mezzi, sui muri del quartiere cominciammo a vedere un’altra scritta, sempre quella, e ogni volta ci sembrava cambiare di posto, come se si spostasse da un muro all’altro o qualcuno – impossibile, ovviamente – la cancellasse per riscriverla altrove.
\nDopo che hai conosciuto un poeta morto, per giunta un poeta morto compagno!, e ci hai fatto pure un corteo assieme, una scritta che appare e scompare non ti sembra chiss\u00e0 quale mistero: un paio di domande te le fai, chiaro, ma \u00e8 una cosa che accetti e tiri avanti. Comunque, non era mica un’allucinazione: quella scritta l’abbiam vista tutti, negli ultimi mesi del ’69. La ricordo bene. Diceva:<\/p>\n

QUEST’AUTUNNO CAMBIA IL MONDO
\nLA POESIA \u00c8 NELLE STRADE<\/p><\/blockquote>\n

Non \u00e8 vero che i poeti non scrivono per il popolo. I canti migliori vengono da questo accolti.
\nI nomi si cancellano, cambiano le strofe, ma il canto viene cantato. Intorno a esso se ne crea uno nuovo che poi ritorna al poeta.
\nViktor Sklovskij, \u00abMajakovskij\u00bb<\/p><\/blockquote>\n

<\/object>
\nVideo girato da @uomoinpolvere<\/p>\n

Infoaut commenta l’evento e intervista Wu Ming 1 subito dopo il reading<\/a><\/strong>
\nC’\u00e8 anche una registrazione alternativa di quest’ultimo, con suggestivo crepitio di sottofondo, degno delle registrazioni originali di Majakovskij.<\/p>\n

Foto della giornata sul blog “I muri di Mirafiori”<\/strong><\/a><\/p>\n

Scarica l’impaginato in PDF del libretto Volodja<\/em><\/a><\/strong>, con spiegazione dettagliata del progetto. Stampato in 4000 copie e distribuito gratis nei quartieri Mirafiori Nord e Mirafiori Sud di Torino.<\/p>\n

Alcuni commenti sulla giornata del 12 novembre<\/a><\/strong><\/p>\n

\"Mir\u00f2“Mir\u00f2 da forno n.2”, pizza creata da @yamunin e @uomoinpolvere al “Kitchen Club” di via F.lli Garrone, Mirafiori Sud, Torino, il 12 novembre 2011. Verdure, formaggi e pesto.<\/p>\n

\u00a0Grazie, ma davvero grazie, a Edoardo, Francesca, Marco, Christel, Paola, Francesco e a tutte le intelligenze di a.titolo, situa.to e Green Graffiti.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"Tamb\u00e9 en Catal\u00e0 Wu Ming 1 legge Volodja alla “Casa nel parco” di Mirafiori Sud, Torino, 12 novembre 2011 (18’04”) Wu Ming legge Volodja alla “Casa nel parco” di Mirafiori Sud, Torino, 12 novembre 2011\u00a0(18’04”) Per ascoltare seguendo il testo, clicca su Play. Per scaricare il file audio, clicca sulla freccia rivolta verso il basso. 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