![\"\"](\"http:\/\/www.wumingfoundation.com\/giap\/wp-content\/uploads\/2011\/02\/release.jpg\" "\\"Skinshout!\\"")
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\nS\u00ec, \u00e8 davvero un \u00aburlo della pelle\u00bb quello del duo Skinshout, qui in combutta con Xabier Iriondo e i suoi strumenti inauditi (come il Mahai Metak, subdolo bouzouki dell’inferno). E come suol dirsi, tutto torna: il nostro Altai<\/em> \u00e8 infatti un romanzo di grida ed epidermidi urlanti, di scuoiamenti, di uscite di serpenti dalla propria pelle. Questa possibile colonna sonora del libro rende udibile lo skin shout<\/em> del protagonista, Manuel Cardoso, durante la sua muta, la sua uscita dalla crisalide europea. Metamorfosi che, da bruco, lo trasforma in… un altro bruco. Dalle foci del Po verso oriente, la fuga non \u00e8 un volo di farfalla, ma uno strisciare ventre a terra. Solo a Costantinopoli si guadagner\u00e0 l’ammissione ai vertebrati, nella classe degli uccelli, famiglia dei falconidi. E scoprir\u00e0 che non basta.
\nSettembre 1569, fuga da Venezia. Rumore di passi, sospiri, vocalizzi reali e immaginati. Manuel si aggira per le calli all’imbrunire, braccato dagli sgherri che egli stesso comandava fino a poche ore prima. Una gondola lo porta via, le voci si allontanano nella bruma insieme a San Marco. Sfilano i palazzi, seminascosti dalla tenebra. Pi\u00f9 che distinguerli con nettezza, ne avvertiamo la mole. La memoria riempie i vuoti dove gli occhi non colgono. Dissolvimento, dissolvenza.
\nAttraverso i Balcani, ancora in fuga, sempre tra acque e terra. Sul fiume Axios attraverso la Macedonia, fino all’Estuario che sbocca nell’Egeo. Stavolta Manuel non \u00e8 solo, invano chiede dove lo stiano portando. La voce \u00e8 remota: \u00e8 l’eco dell’inseguimento veneziano rimasta nelle orecchie? Oppure \u00e8 ci\u00f2 che attende pi\u00f9 avanti? L’acqua intorno a noi \u00e8 quella del Golfo Termaico. Benvenuti a Salonicco.
\nIl mercato: richiami di venditrici, \u00abBerendjenas! Guevos! Poyo! Sevoya!<\/em>\u00bb Musichette giungono dal fondo della piazza, si insinuano curiose tra le bancarelle, fanno da bordone ai rumori di mille mestieri, stappare di contenitori, cigolii di arnesi di legno.
\nCostantinopoli, dicembre 1569. Entriamo dal mare, la giornata \u00e8 fredda e turbinosa. Il ritmo \u00e8 quello di un avvicinamento, come un \u00abBydlo\u00bb di Mussorgsky dall’incedere estenuato. Puzzo di morte, escrementi, urina: il nostro arrivo \u00e8 salutato come si conviene. L’ultima notte di sonno risale a chiss\u00e0 quando.
\nI venti che sferzano Istanbul, agguato di tre flagellatori. Sentiamo gli schiocchi dei loro scudisci e, per la prima volta, quelle che udiamo sono parole, passiamo in rassegna interi mondi: italiani a crocchi, veneti e genovesi, olandesi rubizzi, francesi, moscoviti foderati di pelliccia…<\/em>
\nAltai. La title-track<\/em> raduna tutti i significati del nome: la catena degli Altai, i \u00abmonti d’oro\u00bb. I popoli altaici e le loro lingue. Il luogo di origine del falco altaicus<\/em>. Siamo sospesi in volo, a testa in gi\u00f9 e circondati d’azzurro, nell’istante di stallo che precede la picchiata. Le voci giungono da sotto, dalla pelle del pianeta, e il rumore del mondo \u00e8 soltanto un brus\u00eco… Poi inizia la picchiata.
\nPezzi di Famagosta ci vengono incontro. L’arrivo in una citt\u00e0 agonizzante, spezzata da un anno di assedio, \u00e8 accolto da rottami, assi annerite, botti sfondate. Una veste femminile galleggia sulle onde, insieme a uno stendardo sfilacciato e crivellato di colpi.
\nUna scena vastissima, immane. I cannoni battono la citt\u00e0, incessanti, simili a giganteschi fabbri ferrai, nudi e sudati, come sulla moneta da cinquanta lire. Un mare di bandiere garrisce nel vento e la musica di guerra suona, monotona e stridente.
\nLepanto, o meglio: Isole Echinadi. Suona il bouzouki dell’Ade, le flotte sono ancora lontane ma la tragedia \u00e8 imminente. Vedi? Laggi\u00f9 ci sono tutti i migliori capitani. C’\u00e8 Ucciali, il calabrese. C’\u00e8 Caracoggia, c’\u00e8 il comandante Scirocco. C’\u00e8 il figlio del Muezzin, il coraggio non gli manca di certo. E ci sar\u00e0 anche Mimi Reis, all’anima di chi v’ha mmuerte<\/em>.
\nL’ultima traccia \u00e8 post-orgasmica: sul mare di sborra di guerra si macerano, frolli, i resti dello scontro. Et stetit mare a fervore suo<\/em>, sazio del sacrificio di migliaia. Ottobre 1571.
\nIn diversi dialetti dell’Italia settentrionale \u00abal tai<\/em>\u00bb significa \u00abil taglio\u00bb. Taglio netto (illusorio, vagheggiato, vaneggiato) col passato, con la madre, con le radici, e poi nell’altra direzione: con l’occidente, con l’Europa. Questa musica riproduce il \u00abtaglio\u00bb, lo rappresenta acusticamente. E’ una musica di cesura, coupure<\/em>, contrasto netto, la voce \u00e8 una lama che opera tagli in pi\u00f9 direzioni, fende i suoni da est e da ovest. La voce \u00e8 il conflitto. La voce \u00e8 un’impotenza che cerca un impossibile, un punto fermo su cui insistere. Ma non lo trova. L’urlo della pelle di Manuel \u00e8 tutto in queste tracce. E non c’\u00e8 consolazione. Cusa, Mattiuzzi e Iriondo non portano pace: portano una spada.
\nE un bouzouki.<\/p>\n