{"id":1166,"date":"2010-08-13T21:00:09","date_gmt":"2010-08-13T19:00:09","guid":{"rendered":"http:\/\/www.wumingfoundation.com\/giap\/?p=1166"},"modified":"2010-08-16T11:08:40","modified_gmt":"2010-08-16T09:08:40","slug":"in-mezzo-alla-polla-sguazzava-un-pesce-rosso","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.wumingfoundation.com\/giap\/2010\/08\/in-mezzo-alla-polla-sguazzava-un-pesce-rosso\/","title":{"rendered":"In mezzo alla polla sguazzava un pesce rosso"},"content":{"rendered":"<h5><img loading=\"lazy\" decoding=\"async\" class=\"aligncenter size-full wp-image-1168\" title=\"In mezzo alla polla sguazzava un pesce rosso\" src=\"http:\/\/www.wumingfoundation.com\/giap\/wp-content\/uploads\/2010\/08\/goldfish.gif\" alt=\"\" width=\"493\" height=\"375\" \/><\/h5>\n<h5>[Nei mesi scorsi pu\u00f2 esservi capitato, assistendo a una presentazione di <em>Altai<\/em> o de <em>Il sentiero degli dei<\/em>, di trovare un altro tavolo accanto a quello coi nostri libri: il banchetto dei <a href=\"http:\/\/www.acquabenecomune.org\">comitati per il referendum sull&#8217;acqua pubblica<\/a>.<br \/>\nI promotori di questa campagna ci hanno chiesto un segnale, una presa di posizione, un contributo di qualche tipo. Ci \u00e8 venuto il ghiribizzo, pensate un po&#8217;, di scrivere un racconto. Un apologo. Una quieta distopia. Pochi giorni fa <a href=\"http:\/\/www.acquabenecomune.org\/raccoltafirme\/index.php?option=com_content&amp;view=article&amp;id=522:il-racconto-che-wu-ming-ha-regalato-alla-campagna-referendaria-per-la-ripubblicizzazione-dellacqua&amp;catid=137\">\u00e8 stato pubblicato<\/a> (con un&#8217;illustrazione di Fabrizio Cicero) sul sito del Forum italiano dei movimenti per l&#8217;acqua, dove \u00e8 disponibile anche in pdf. Lo riproponiamo ai lettori di <em>Giap<\/em>. E&#8217; il nostro post ferragostano. Buona lettura, buon termine d&#8217;estate.]<br \/>\n<span style=\"color: #ffffff;\">.<\/span><\/h5>\n<p>Sul blocco di pane nero c\u2019era stampigliata una data: 4-4-2012. C\u2019era anche un\u2019altra scritta: <em>Bundeswehr<\/em>.   Gli aiuti per le aree D provenivano spesso dalla Germania. C\u2019erano   w\u00fcrstel, barattoli di sottaceti, birra analcolica. Persino qualche   bottiglia d\u2019acqua da bere.<br \/>\nForse solo le prugne sciroppate non  erano di provenienza tedesca. Winston sorrise tra s\u00e9. Forse gli aiuti  per le aree D in Germania \u2013 dovevano pur essercene \u2013 provenivano  dall\u2019Italia.<br \/>\nWinston apr\u00ec l\u2019ugello di un fornelletto da  campeggio e mise sulla fiamma una padella annerita. Tagli\u00f2 una fetta di  margarina rancida, ruppe i gusci di due uova sui bordi della padella,  fece cadere chiara e tuorlo sul metallo sfrigolante di grasso vegetale.<br \/>\nTagli\u00f2 due fette dell\u2019antico pane di  segale, apr\u00ec una lattina di birra. Guard\u00f2 le bottiglie d\u2019acqua:  sarebbero bastate per una settimana.<!--more--><br \/>\nQuel che mancava era l\u2019acqua per le  altre cose. Per lavarsi, per lavare i panni. Per cucinare roba non  fritta, non unta. Per lavare le pentole dopo che avevi cucinato. Se ti  lavavi, addio acqua per fare la pasta.<br \/>\nOccorreva fare delle scelte.<br \/>\nA Winston non piaceva andare ai bagni  pubblici. Ognuno aveva una tessera che consentiva otto ingressi al mese.  Otto docce al mese, per i poveri: in quel periodo dell\u2019anno, con il  caldo e l\u2019umidit\u00e0 vicina al 90%, non bastava di certo.<br \/>\nWinston odiava sentirsi sporco, tendeva a  lavarsi pi\u00f9 del dovuto. Cos\u00ec addio pasta, addio verdura cotta, addio  zuppe liofilizzate, che arrivavano anch\u2019esse, beffarde, con le razioni  D. Per farle, ci voleva l\u2019acqua.<br \/>\nWinston campava di w\u00fcrstel, tonno, pane dell\u2019esercito tedesco fabbricato anni prima, lattine su lattine di bevanda al caff\u00e8.<\/p>\n<p>L\u2019acqua da bere era il vero problema.  Era razionata, in quasi tutte le case del quartiere. Era costosa, come  luce e gas. Quasi nessuno, in quel quartiere prossimo alla collina,  poteva pagare acqua luce e gas. Chi poteva sceglieva l\u2019acqua, e Winston  non era tra i fortunati.<br \/>\nGli accordi tra fornitori e pubblica  amministrazione prevedevano due ore al giorno di elettricit\u00e0 sociale a  tutti, e distribuzione di acqua due volte la settimana. Ma la maggior  parte del tempo, gli interruttori non servivano a nulla, gli  elettrodomestici dormivano inutili. In molti avevano incominciato a  disfarsene. Gli apparecchi ancora decenti venivano veduti per pochi  soldi. Gli altri, frigoriferi e lavatrici soprattutto, arrugginivano al  sole, per strada. Le lavatrici aprivano il loro occhio attonito, e i  frigoriferi non erano che cassoni vuoti. Ogni tanto un camion militare  passava a tirarli su.<br \/>\nWinston ricordava bene com\u2019era prima  della Svolta: in fondo non era passato tanto tempo. Per molti versi, la  sua condizione attuale gli ricordava le estati dell\u2019infanzia: ore e ore,  giorni e giorni senza niente di preciso da fare. Ogni tanto, arriva  qualcuno e si occupa di te.<br \/>\nPassava il tempo peregrinando per il  quartiere, nelle aeree ex-industriali, dove l\u2019erba spaccava il cemento e  all\u2019ombra delle lamiere crescevano piante che non ricordava di avere  mai visto, piante che sembravano nutrirsi dell\u2019antico odore del ferro e  della gomma, delle esalazioni di discariche improvvisate, d\u2019acqua  piovana pesante di residui chimici.<\/p>\n<p>L\u00e0 dove la periferia annegava  nell\u2019indistinto minerale e vegetale, blocchi di cemento sconnessi e  intrico di rovi, Winston si sentiva bene. Aveva recuperato la conoscenza  precisa, perfetta del territorio attorno a casa che hanno i bambini  sugli otto-dieci anni, quelli a cui \u00e8 stato consentito di vagare, e  conosceva ogni anfratto, ogni luogo dove sedersi all\u2019ombra per  sorseggiare soda al caff\u00e9, i posti buoni per accendersi una sigaretta e  guardare il fumo ascendere, e lasciare andare il tempo, giorno dopo  giorno.<br \/>\nUsc\u00ec di casa nella vampa delle tre del  pomeriggio. La via era muta, l\u2019asfalto pieno di buche bruciava.  Difficile incontrare qualcuno a quell\u2019ora. Nello zaino, un po\u2019 di pane  tedesco, della cioccolata a scaglie, lattine al caff\u00e9. Senza un piano  preciso, i passi lo portarono nell\u2019area dove un tempo aveva funzionato  la fabbrica di biscotti, il magazzino dove da ragazzo era capace di  entrare, attraverso i tetti, e l\u2019altra fabbrica, quella grande, dove  facevano il ferro, in diverse pezzature: sbarre, tondini, bulloni,  chiss\u00e0 che altro. Il rumore di quelle fabbriche, il ronzio simile a un  aeroplano della ventola sull\u2019altissima facciata aveva accompagnato i  lunghi pomeriggi di quel tempo andato. Winston ne udiva ancora il  fantasma.<br \/>\nScivol\u00f2 attraverso un buco nella rete  arrugginita e si ritrovo all\u2019interno dello stabilimento. Un branco di  randagi attraversava alla spicciolata lo spiazzo dove un tempo si erano  fermati gli autocarri. Non era il loro territorio, gli animali  procedevano in fretta, trotterellando, smagriti, forse impauriti.  Winston si premur\u00f2 di non incrociare i loro sguardi, attese la loro  scomparsa oltre la siepe dilagante che chiudeva alla vista la strada  tempestata di crateri che portava  verso la citt\u00e0. Sul lato in ombra  dell\u2019edificio doveva esserci un bel fresco, pens\u00f2 Winston. Aveva piovuto  forte, la sera prima. L\u2019aria s\u2019era fatta ancora pi\u00f9 torrida ma forse  dietro il muro, all\u2019ombra, il cemento e la terra erano ancora umidi. Un  buon posto per sedersi, fumare una sigaretta e pensare.<br \/>\nMentre avanzava nello spiazzo, Winston  not\u00f2 che i cani avevano lasciato orme. Orme bagnate, che evaporavano in  fretta. Incuriosito, aument\u00f2 il passo. Il pane di segale e le uova  pesavano sullo stomaco, e Winston si ritrov\u00f2 madido di sudore.<br \/>\nGir\u00f2 l\u2019angolo, e si trov\u00f2 all\u2019ombra. Si  appoggi\u00f2 al muro, colpito da una stanchezza insolita. In quell\u2019area  dell\u2019antico stabilimento, c\u2019erano gradini addossati al muro che  portavano in basso, verso una porta di lamiera arrugginita. Un corrimano  di ferro dipinto in rosso doveva facilitare ascesa e discesa, ma era  rotto, piegato malamente in pi\u00f9 punti. Dalla scala in ombra proveniva un  suono che non riusciva a distinguere. Si avvicin\u00f2, e cap\u00ec che era lo  scrosciare dell\u2019acqua. Un rumore simile a una fontana.<br \/>\nQuando era stato un bambino, un tempo,  l\u2019acqua era talmente abbondante che c\u2019erano fontane, nel centro della  citt\u00e0, e fontanelle, e uno se aveva sete ci poteva bere.<br \/>\nGi\u00e0. L\u2019acqua delle fontanelle era buona da bere.<br \/>\nSi avvicin\u00f2, e scese qualche gradino.  S\u00ec, era acqua, e filtrava da sotto la porta in lamiera, il cui bordo  inferiore era piegato e sollevato dal pavimento di qualche centimetro.  L\u2019area rettangolare tra porta, muro e gradini era piena d\u2019acqua. Un\u2019area  di un metro quadro allagata da sette-dieci centimetri d\u2019acqua. Fresca,  non stagnante. Winston si avvicin\u00f2 ancora. All\u2019ombra, temette che la  vista gli facesse un brutto scherzo.<br \/>\nIn mezzo alla polla sguazzava un pesce rosso.<\/p>\n<p>Quella notte, Winston sogn\u00f2 la citt\u00e0  prima della svolta. La percorreva in motorino, fino in centro: era  possibile accedervi in tutte le ore del giorno e della notte, uno non  era confinato, o quasi, nell\u2019area D. Nel sogno, le ruote passavano  veloci sull\u2019asfalto, sulla pavimentazione antica, sulle pozze d\u2019acqua, e  Winston si sentiva libero e felice. Era come se la mente volasse, a  pochi metri dal suolo, e si dislocasse a piacimento nei luoghi della  memoria. La vasca del palazzo Comunale, piena di carpe boccheggianti. La  porta di S. Maria della vita, nascosta tra i vicoli e l\u2019odore di pesce  che saliva dalle bancarelle. Poi il motorino e la mente presero ad  ascendere, la strada portava in alto, in collina, ma Winston non aveva  alcun interesse al panorama, alla citt\u00e0 che si offriva alla vista gi\u00f9 in  basso, oltre le curve. Giunse a una specie di chiesa, un convento  diroccato. Lo percorse con la mente, in volo, anfratto dopo anfratto.  C\u2019erano uccelli, tra le rovine. Riconobbe piccioni, e smunti rapaci,  implumi, che osservavano il mondo, aperto loro innanzi, con occhi di  lavatrice.<br \/>\nWinston guard\u00f2 il cielo e pens\u00f2 che sarebbe piovuto. L\u2019acqua fredda, lattea, dei  suoi sogni.<\/p>\n<p>Alla mattina, la domanda che gli girava  in testa era la stessa di quando era andato dormire. Come si era  prodotta la sorgente gi\u00f9 alla fabbrica, e come aveva fatto un pesce  rosso a finirci dentro? La risposta pi\u00f9 plausibile, che corrispondeva  quasi per certo al vero, se n\u2019era convinto, lo lasciava per\u00f2  insoddisfatto.<br \/>\nUn bambino aveva dovuto rinunciare al  pesce rosso, perch\u00e9 la famiglia non era pi\u00f9 in grado di pagare l\u2019acqua.  Dovevano avergli detto di far sparire il pesce, prima che morisse  asfissiato nella boccia piena di liquido ormai senza ossigeno. Allora il  bambino, vagando con un sacchetto di plastica, acqua sporca e pesce, si  era imbattuto nel fenomeno, aveva lasciato il pesce al suo destino.  Almeno sarebbe morto nell\u2019acqua fresca. Oppure il bambino veniva ogni  giorno a nutrirlo: Winston lo avrebbe fatto. Oppure era stato il  bambino stesso, sgattaiolando dentro la fabbrica, a produrre il  fenomeno, la perdita d\u2019acqua. Del resto, le tubature erano marce.<br \/>\nUsc\u00ec di casa nell\u2019aria ancora fresca del  mattino. Da poco era cessato il coprifuoco notturno; i pochi che  lavoravano uscivano per raggiungere i confini dell\u2019area D, mostrare i  lasciapassare, prendere i mezzi pubblici, andare a badare dei vecchi o  pulire pavimenti. Winston sperava di incontrare il bambino, quella  mattina. Forse sarebbe tornato per dar da mangiare al pesce rosso:  allora Winston avrebbe capito come stavano le cose. Oppure, avrebbe  trovato il modo per entrare nella fabbrica in rovina- quell\u2019area da  fuori sembrava inaccessibile. Forse sarebbe occorso forzare la porta in  lamiera. Dentro, Winston avrebbe visto se l\u2019acqua era buona da bere.<br \/>\nSi affrett\u00f2. Varc\u00f2 lo spiazzo dove il  giorno prima aveva incontrato i cani, svolt\u00f2 l\u2019angolo, e incroci\u00f2 una  selva di sguardi stupiti.<\/p>\n<p>Uomini in divisa gialla, con lo stemma del Munifico Comune. La divisa era una specie di assurda cerata gialla.<br \/>\nPompieri. Quelli che intervenivano in caso di furto d\u2019acqua. In pochi istanti gli furono addosso.<br \/>\n\u2013 Quando si dice la fortuna \u2013, disse l\u2019unico in divisa da funzionario.<br \/>\n\u2013 Nemmeno la fatica di andarselo a cercare, il ladro d\u2019acqua.<br \/>\nLo sedarono. Le gambe cedettero, Winston  vacill\u00f2. Prima di perdere i sensi, vide uno degli uomini tenere in  mano, all\u2019altezza degli occhi, un sacchetto di plastica trasparente.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"[Nei mesi scorsi pu\u00f2 esservi capitato, assistendo a una presentazione di Altai o de Il sentiero degli dei, di trovare un altro tavolo accanto a quello coi nostri libri: il banchetto dei comitati per il referendum sull&#8217;acqua pubblica. 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