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piu'."
"Bene. L'uomo noto come Frederick Jay Siegler e' senza ombelico."
Un silenzio irreale.
Gli uomini sembravano fotografati in pose innaturali.
Il tempo riprese a scorrere.
"Prego ripeti, compagna."
"Non ha ombelico."
Sguardi interrogativi tagliarono la stanza.


34

Il nuovo candidato del Partito della Ricostruzione, Il Giovane Cattycow, veniva bene in fotografia digitale e altrettanto bene sullo schermo televisivo.
Puntini su puntini elettrici ricompenevano un volto giovane e tagliente.
E l'aria lucida e implacabile serviva ad ammonire che, testa d'uovo o meno, Cattycow non era uomo con il quale si potesse scherzare.
Un uomo ragionevole, pero': se i tradizionali chiedevano una testa in sacrificio, beh, se ne poteva parlare.
L'impeachment aveva raggiunto A.A.Wank come una stilettata vibrata da mano salda & sapiente. 
La motivazione? Una valeva l'altra. Interesse privato, perche' no. Erano venute fuori certe bustarelle connesse agli appalti per il Reattore. Non destinate a Wank, ovviamente. Bustarelle per certi figuri della sua amministrazione.
Il capo pagava per tutti.
Giusto.
A.A. Wank si era visto costretto a designare un successore. E le primarie dei Ricostruttori avevano ratificato la successione.
Ora, il punto e' che il SIA e' pressoche' interamente dalla parte dei Ricostruttori. 
I Tradizionali possono contare sull'esercito.
I costruttori di armi hanno fatto presto a passare sul carro che si prospetta vincente.
Tante belle armi convenzionali e non.
Contro le quali due misere potenze regionali non potranno opporre molto piu' del coraggio.
Di cui si sospetta difettino alquanto.
Cattycow sistemo' la stretta cravatta azzurra. Il gessato grigio cadeva alla perfezione. 
L'uomo aveva un debole per i tagli inglesi. Beh, l'Inghilterra non esisteva piu', ma la bella tradizione sartoriale di un'isola quasi remota nel tempo aveva ancora piu' di un estimatore.
Ai piedi un paio di Church ereditate dal padre. Erano state fabbricate nel 2015.
Non davano segni di cedimento.

Giornata piena. 
Prima quell'insignificante Winslow F. Bleach.
Una spiacevole eredita' di Wank.
Ma Bleach, chissa' come, era l'uomo di punta di Wall Street nell'amministrazione.
Wall Street. Un' entita' metaforica, visto che Wall Street, in superficie, non esisteva piu'. Metaforica, ma potente.
Nessun azionista si sarebbe buttato giu' da nessun grattacielo, in caso di crisi. L'immagine mentale fece sorridere il giovane & gia' esperto politicante.
In caso di crisi, e parlando di politicanti...
Wank aspettava di la', in studio. Le parti si erano invertite. 
Il vicepresidente designato a suo tempo da Wank non contava nulla. Solo Cattycow contava. Wank era in disgrazia.
E Cattycow poteva vibrare il colpo finale.
Un pietoso colpo finale.
Ma prima i perdenti andavano ascoltati.
Ostentando magnanimita'.

Mio dio. L'uomo aveva un aspetto orribile.
Barba di due giorni. Occhi cerchiati.
Capo chino.
Cattycow entro' con passo deciso.
"Buongiorno, Wank. Come va oggi?"
Un mugugno formale fu tutta la risposta.
Cattycow prosegui'.
"Inutile dirti che continuero' la tua battaglia."
La voce di Wank si fece inprovvisamente chiara.
"La mia battaglia? Ah, ah, ah (breve, secca risata). Suona Mein Kampf, no?"
Cattycow sorrise. Aspetto orribile, ma l'uomo aveva i suoi colpi di coda.
Spirito vigile.
Bene.
"Cattycow, sono tutt'altro che prossimo alla demenza senile. Anche perche' ho solo dieci anni piu' di te. E tu sei il Giovane Cattycow, no? Il partito non mi ha difeso. L'opinione pubblica e' stata influenzata da una campagna denigratoria senza precedenti. E non prendermi per il culo, Cattycow. Tu ti sei gia' seduto al tavolo delle trattative, con quelli."
"Questa e' la politica, Wank. Me lo hai insegnato tu. Mediare: l'arte della mediazione."
Wank tremo' in tutta la persona: un accesso di orrore filosofico?
"Mediazione, eh? Dialettica, eh? Tesi, antitesi, sintesi. L'irruzione della falsita' nel puro essere! La coltivazione della menzogna! Ecco che cosa 
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