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prossima volta che ti capitano in mano oggetti del genere, mettili nel rapporto. Hai notato se mancavano pagine?"  Justin aggrotto' la fronte. "No. Non mi sembra. Potrei sbagliare." L'uomo del bureau fece una smorfia. Annui'. Il tizio, noto' Justin, aveva un occhio di vetro. Il federale prosegui'.
"Se ti interessa saperlo, il taccuino era imbevuto di una sostanza nota come PW01. La sostanza viene prodotta legalmente solo in Cina. E' stata assorbita tramite contatto, attraverso i pori. E poi tu hai recitato la bella scenetta al distretto, quella che ti ha portato qui." Il tizio guardo' Justin negli occhi, come a indagare le motivazioni del negro. E toglimi una curiosita'. Che hai contro la birra Miller? Ti sei scagliato contro i colleghi accusandoli di essere bevitori di quella merda."
Justin fu percorso da un lampo di consapevolezza. Lo sbirro produsse qualcosa di simile a un sorriso.  
"Torniamo alle cose serie. L'unico che ha accesso alla sostanza, oltre noi, e' il tuo amico abbracciacarne. Il taccuino e' di John Smith Jones."
La stanza attraverso' un lungo istante di silenzio. 
Justin sorrise e batte' le mani. "Bravi! Bravi."

6. HOLMES
ovvero: la caccia si complica 


Sobborghi di New Hindi Town, Canada, 4 agosto 2025

Eldridge W. Holmes doveva sbrigarsi. Wilfredo era stato chiaro: occorreva essere pronti a tutto. 
La voce amplificata dal microchip neurale scherzava ancor meno del solito. 
L'abbracciacarne nero degluti'. Il piede schiaccio' il pedale del freno con una dolorosa contrazione. Il contraccolpo proietto' JSJ contro il cristallo frontale. Il negro vibro' una traiettoria a martello con la parte carnosa del pugno. Picchio' sulla nuca con un tonfo sordo. 
Il bastardo era KO.
Il negro abbracciacarne tiro' il fiato. Passo' una mano sul volto. 
Si guardo' attorno. Era la periferia di New Hindi Town. Un camion streamline, simile a un fuso argenteo, sfreccio' di fianco alla Camaro. L'auto tremo' e vibro'.

Holmes era comunque al capolinea. Fine corsa, binario morto: Eldridge W. Holmes sarebbe divenuto assai presto una pratica archiviata nella Grande Burocrazia Cosmica. Eldridge W. Holmes doveva solo scegliere se finire morto ammazzato per mano dei suoi compagni o del ricattatore. Wilfredo Gomez, probabilita' prossima alla certezza, si sarebbe occupato di chiudere i conti di persona. 
Usuale teatrino: Che ne hai fatto del procacciacarne piu' famoso degli stati, tuonavano voci. Ananda Marvin, quale giudice infernale, chiedeva il  conto. Wilfredo Gomez, demone minore ma ancor piu' feroce, chiedeva il conto. 
Gomez era stato chiaro. Se puoi catturalo quando si sente al sicuro. Tieniti pronto a farlo con le cattive. Spara alle gambe. Taglia via i piedi. Cava gli occhi e leva la pelle, se serve. Ma portamelo vivo.
L'opzione A -obbedire al giusto Ananda- non era che un gioco intellettuale. La morte che Wilfredo gli avrebbe riservato sarebbe stata insopportabilmente sconcia. E poi, prima di andarsene in cielo come effetto dell'ufficiale e santificante regolare processo del FKF, sarebbe stato buono togliersi qualche soddisfazione.
Ad esempio la storia dei piedi. C'era nella legge del taglione una primitiva evidenza, una pura simmetria. JSJ viene recapitato al senor Gomez privo di piedi, e perche' no, anche di mani. Mani e piedi, buoni da far rosicchiare ai cani. Un anticipo sull'espiazione. Sull'eterno castigo. 
Il negro Eldridge guardo' il corpo. JSJ non era poi cosi' pericoloso. Eldridge W. Holmes fece un sorriso di trionfo. Ora occorreva affrettarsi. Consegnare in fretta il bastardo e prepararsi a morire.

E.W. Holmes guardo' la fuga delle nuvole. Troppo alte, penso'.
Eldridge W. Holmes guardo' lo schermo silenzioso. C'era un edizione straordinaria e... cazzo. Una foto di Wilfredo Gomez. Una foto di Sonny X. Un giornalista che parlava concitato. Sullo sfondo, lo scenario di un'esplosione. Eldridge alzo' il volume.
"... evidentemente connessa alla partita di caccia in corso che vede competere tutti i nomi di spicco, e anche
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