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anche il vecchio Kupper avrebbe contribuito. La potenza dei committenti assicurava un basso numero di cacciatori. Tutti sapevano che solo un buon cacciatore, un ottimo cacciatore poteva mettere il sale sulla coda a John Smith. Si sarebbe mosso solo chi aveva qualche possibilita' concreta. 
Il Pink Banner Club era potente. Kupper era potente. Ma il denaro che offrivano non era la cosa piu' importante, anche se motivante. Catturare John Smith Jones rappresentava l'impresa piu' difficile della gia' lunga carriera di Matleena. Era una sfida, e uno non fa il cacciatore HU se non raccoglie le sfide. 
Avrebbe avuto bisogno di tutta se stessa. Ma sarebbe bastato.
Per ben due anni si era trovata in cima alla classifica di Time, nonostante la giovane eta'. Miglior cacciatrice del paese: la piu' estrosa, la piu' spettacolare. La piu' sexy. anche: copertina del mese di marzo di due anni prima, catsuit rosso, capelli biondi che scendevano sulle spalle, l'armamento ai suoi piedi su pelli di leopardo e di tigre. Piu' preziosi di tutto, gli stivali in cuoio bovino, un cimelio. Ma due anni dopo la copertina Matleena era un po' in ribasso. Sempre nella classifica dei primi dieci, ma al decimo posto. Si diceva che esagerasse. Che si concedesse troppe distrazioni. Che avesse perso la mano. 
Stronzate.
Ora, quella era la caccia che poteva riportarla in cima. Guardare tutti gli altri dall'alto in basso: lei volava, gli altri strisciavano. Lei volava, perche' aveva messo il sale sulla coda al fuggiasco, aveva chiuso la gabbia alle spalle dell'uccel di bosco, aveva legato John Smith Jones.

Oltre la porta girevole, rumore di traffico. Cacofonia, oppure contrappunto: l'odore d'alcol etilico stagnava sull'asfalto, aleggiava sopra il frastuono. 
Detestava quell'odore. O forse aveva nostalgia dei tempi della benzina. Bei tempi, non per l'usanza di bruciare combustibili fossili, certo. L' Eta' dell'Oro, si trovo' a pensare. I tempi delle vacche grasse, i tempi delle vacche vive. I tempi della carne abbondante. 
Ricordava bene la puzza di' benzina. Si era smesso di consumare benzina per spingere motori non troppi anni prima. Le vacche erano morte tutte. Quelle che non erano morte da sole le avevano uccise, ne avevano bruciato le carcasse. 
Qual e' il verso della vacca?
Moooooo!
Fanculo. Era all'aperto, ancora una volta, sotto una cappa di cielo grigio. 

15.GITA DOMENICALE
ovvero: John Smith Jones e' lontano da casa


Stato di New York, 1 agosto 2025

Togliete le bistecche dalla marinata e ponetele sulla griglia a temperatura alta, girandole una sola volta, fino al punto di cottura desiderato. Servite insieme alla salsa Bloody Mary oppure Dinky Dao.
Il Tantra in cucina, Wood Brothers 2025

Una piazzola di sosta si apre al di sotto del manto di conifere. Una vecchia Plymouth rigurgita una famiglia: l'uomo sgranchisce le gambe, la donna cerca di infilare una felpa al ragazzino. 
Pochi chilometri al confine: una pattuglia dello sceriffo della contea mi ha seguito per un po'. Dopo mezzo miglio, ha svoltato. Solo due vecchi sbirri distratti. Sbirri prossimi alla pensione. 
Faccio scendere il vetro del finestrino. Guardo la famigliola, in gita o roba del genere. Il ragazzino frigna. La madre dice qualcosa al padre, nervosa: il padre si sbraccia. Il ragazzino frigna piu' forte. 
Distolgo lo sguardo. 
Squallida famigliola. Grasso padre di famiglia, venuzze rosse su guance mal rasate, pieno di hamburger di gatto mal digeriti, pieno di Schlitz- lo Champagne delle Birre. Moglie insoddisfatta, ragazzino piagnone. 
Nessuna speranza.
Il mondo passa sopra le loro teste. Il mondo li travolgera'.
Addento il pollo di soia fritto. Il sacchetto di carta e' unto d'olio. Le mani sono unte. Olio cade sulla tappezzeria.
Cibo da negri. 

La vita che ho scelto mi ha condotto fin qui, a poche miglia dal confine. Lontano dal territorio di caccia, lontano da Central New York City. Il luogo che ho chiamato casa per trentatre anni.
Qui, la terra e' troppo cedevole sotto i
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